Ma purée de tomates

Le poète n’est pas ce bel oiseau marin

Echoué sur un pont au milieu des humains

Il n’est pas ce garçon pensif et ténébreux

Qui, croisant la tristesse, en tombe amoureux

C’est un handicapé, un vers solitaire

Une sorte de tumeur qui ne veut pas se taire

Un petit adjectif se prenant pour un verbe

Qui chante la nature sans jamais fouler l’herbe

Cette plaie qu’est la vie, sanglante meurtrissure

Je l’écris tous les jours en petits vers navrés

Et ces vers se répandent le long de la blessure

L’empêchent et de pourrir, et de se refermer

Regardez, constatez : ces plaies sont mes stigmates !

Et tous les jours je saigne ma purée de tomate

Je la pisse et la verse par litres et par seaux

Sur ce sot géranium où fleurit mon égo