Dans la tête de Zemmour, ce mercredi 8 mars

Les femmes, ces oiseaux aux puissants artifices,

Avancent dans la vie avec leurs orifices.

Les miens ne servent qu’à me repaître du monde

Et rendre à la matière sa part la plus immonde.

A quoi sert ce segment, cet appendice nain,

Ce petit instrument qui ne fabrique rien ?

A quoi sert cette espèce, cette moitié de race

Toute préoccupée à occuper l’espace ?

Il n’y a plus de nuit glaciale et sans lumière

Il n’y a plus de bêtes sauvages et affamées

Il n’y a plus d’ennemis, il n’y a plus de guerre

Il n’y a plus de poids impossible à porter

Il n’y a plus de dieu, il n’y a plus de père

Il n’y a plus de terres à découvrir au loin

Nous enrageons de ne servir plus à rien

Qu’à entraver la marche du grand univers

Je maudis tous les jours ce vilain chromosome

Cet Y amoindri, amputé d’un segment

Tombé entre mes jambes et qui pend bêtement

Et c’est là l’origine de la chute de l’homme

Nous sommes insignifiants, débiles, anecdotiques

Nous croyons exister par nos merdes artistiques

Et nous gesticulons sur nos vides en rotant

Sous l’œil consterné de nos vieilles mamans

Il nous faut justifier sans cesse notre présence

Servir à quelque chose. Briller dans un domaine.

Nos efforts restent vains à masquer l’évidence :

Sans nous l’humanité serait bien plus humaine.

Le monde est ainsi fait : peuplé de parasites

Enragés de devoir la vie à nos mamans

Nous agitons nos bras, nous astiquons nos bites

Les trous noirs nous aspirent irrémédiablement

Comme un ange déchu qui cherche en vain ses ailes

Dans l’immense poubelle d’une terre abominée

Sous les restes immondes d’un monde condamné

Je vis dans le regret du X originel