Comme un vieil utérus

Planté là comme un pieu au milieu de l’hiver

Dans le lit asséché d’une ancienne rivière

J’attends sans espérer le dernier autobus

La nuit m’a avalé comme un vieil utérus

Jamais il ne viendra, mon ange, mon gardien

Celui qui dans les cieux désigné pour mon bien

Devait veiller sur ma précieuse destinée.

Mon ange ou bien est mort, ou bien s’est résigné.

Un car articulé, comme un insecte vide

Dépasse mon arrêt et son corps translucide

Fait dans l’obscurité un trajet de lumière.

Où terminent les mots qui forment mes prières ?

Dans cette zone inerte, aux frontières de la ville

Les bâtiments sont laids, fonctionnels, serviles

Les bus ne s’y arrêtent que quatre fois par jour.

Il ne faut espérer de dieu aucun secours.